Voltea hacia atrás y dime que te llevo a escribir lo que escribiste,
se critico, golpeate, tírate al suelo con un golpe bajo
como lo haces cuando te sientes Dios
y criticas el trabajo de escritores noveles
¿ Fue la Euforia?
¿Fue a comodidad?
¿ O la estúpida idea de creerte superior?
No eres para nada diferente y lo sabes bien,
no podrías llevar un plato caliente a la mesa de dedicarte a esto.
Que bueno que tengas tu empleo de ocho a tres,
donde debes portar playeras con cuellos deportivos
y sonrisas como de puto concurso,
que bueno que sigas alimentando lo que tanto detestas,
y que bueno que sigas teniendo para alimentarme a mi
con lo unico que debería ser necesario,
un botella de alcohol y un puñado de cigarrillos baratos.
Pero eres pretencioso y buscas constantemente la fama,
que no es otra cosa que una figura de humo,
¿Como puedes sentir ganas de escribir de nuevo?
Cuando volteas a lo que has escrito y nada te complace y es peor si volteas al futuro,
a las hojas en blanco que esperan las llenes de sentimentalismos y rimas simples.
¿Como podemos vivir tu y yo en el mismo cuerpo?
